Y'a qu'les imbéciles...

...

Je craque. Je suis en manque. Tragédie shakespearienne. Comment ai-je pu imaginer vivre sans lui?

Le laisser dépérir, sans nouvelles aucune ?

Lui qui m'inspirait tant, qui était le support de mes folies métaphysiques et transitoires dans les dédales claraéens de ma mégalomanie spongiforme, multiple et bilatérale?

Ce blog...

Je sais bien que je ne suis pas crédible. Partir, revenir...seulement rien n'était sûr et puis...et puis...je reviens en changeant de style...désormais ce blog sera mon presque CV. Accessible aux futurs employeurs. Ma carte de visite, ma caravane, mon cocon, mon tout.

Maintenant que j'ai le wifi dans ma chambre, et rien de moins que trois accès au web dans mon humble demeure, j'aurais tort de me priver...j'en étais réduite à visiter ce blog alanguie, la larme à l'oeil, en regrettant le temps passé ensemble et en m'efforçant de ne pas craquer, en cause, un orgueil brut et avilissant du type:

"J'ai dit que j'arrêtais, j'arrête. Nan mais pour qui ils vont me prendre à la prochaine réunion des bloggueurs anonymes si je reprends du service, hein?".

Hélas la méthadone n'a eu que peu d'effets et j'accepte mon état de junkie impuissante, addicted.

Dernièrement, j'ai bien essayé les lettres de motivation. Les CV, mêmes.Tous les matins d'attaque (bon, ok, à 11h30 tout juste réveillée mais ça compte pas), à parcourir les 12 sites référents de recherche d'emploi, à taper avec trois doigts des mots n'évoquant rien pour moi telle que: "assistante de com"ou: "chargée de com". Mais j'ai vite vu que cela ne remplaçait pas mon blog. (Et surtout, qu'après un bac+5 en infocom je ne savais toujours pas manier photoshop).

Les mots finissaient par se mélanger, et par donner: "je me permets de me solliciter ce CV pour vous charger d'un poste que vous proposez sur le site d'annonces d'emploi www.meetic.fr".

Ca ne devenait pas sérieux. NON.

Alors j'ai décidé d'être logique et de postuler là où je sais pouvoir faire ce que je sais être capable de faire de ce qui entre dans mes compétences. Ecrire des conneries.

Et j'ai réfléchi.

De quoi m'a pourvue Mère Nature?

De mains délicates de pianiste (alors que je ne fais pas de piano, allez hop déjà un destin de contrarié), d'un dos de rêve (sans la bosse en plein milieu on y croirait presque), d'une voix de miel (rappelant celle de Jeanne Moreau aujourd'hui), mais ce n'est pas tout:

Elle m'a dotée de doigts-stylos, comme Edward aux mains d'argent, sauf que mes extrémités à moi font moins mal aux gens. Quoique, ça dépend, quand je suis en colère, les stylos peuvent se changer en arme de destruction massive, mieux vaut prévenir que guérir, et un de prévenu, dix de guéris. (S'il vous prenait l'envie de me transformer en Godzilla).

Autant en faire bon usage donc, sinon, Mère Nature serait capable de se retourner contre mon destin inabouti et vous voyez la galère (si les 7 plaies d'Egypte vous évoquent quelque chose...)

Je sais que je ne livrerai au monde aucune contribution bien utile mais je donnerai peut-être des idées de carrière à d'autres tordus, qui grâce à moi décideront de donner corps à leur passion (toute aussi inutile, d'ailleurs...mais qui est logique dans ce monde?) 

Je vais réellement cheminer vers cet objectif. Même et surtout parce que je n'y crois pas. Rien que pour me clouer le bec à moi-même. Pour pouvoir me dire: "ah ah, tu disais quoi, ptite garce, que t'y arriverais pas?", en fouettant mon double attaché sur une chaise dans une cave humide. Pour la référence, imaginez une scène de torture avec, en tant qu'accessoire imposé: "Le fouet"-ça change du parapluie ouvert- (Toujours mes relents maso, on ne change pas, comme disait Céline Dion, paix à son âme.)

Voilà...un peu de latence, de questionnements périmés, de décalages spatio temporels (un aller-retour sur Pluton avec 8 millions d'années lumière de jet lag, on met bien un mois et demi à s'en remettre!)

...mais cette ère d'hibernation frigorifique est révolue, et je reviens. I'am back for good. Parce que vous le valez bien. 

Maintenant que j'ai soulagé mes lobes pariétaux avec l'idée suivante: "j'ai fait mon choix, je vais tenter de percer avec mes conneries", je peux rester au chômage un bon ptit moment sans culpabiliser. Jusqu'à la retraite, en fait.

Me reste plus qu'à profiter de la vie, des films, des concerts. L'idée étant de faire ce qu'on aime, fuck, la vie est courte. Et puis on ne sait jamais, le hasard fait bien les choses, je peux rencontrer mon futur employeur dans la fosse de l'Olympia, en plein pogo sur Céline Dion. Ou mon futur mari, rentier depuis trois générations, en plein questionnement existenciel: "mais sur quel compte placer ces trois millions d'euro dont je ne sais que faire?". Ce qui m'éviterait même de devoir écrire des conneries pour subsister.

 N.B: On me signale en cours d'écriture de ce billet que Céline Dion est encore en vie. Pour m'éviter un procès aux Prud'Hommes initié par elle (ou à n'importe quel tribunal d'ailleurs, je les confonds toujours), je lui fais mes plus plates excuses. Idem pour le pogo, qu'elle pourrait prendre pour une pique ironique et calomnieuse (c'est d'ailleurs ce que c'est).